COSTA RICA : “VI ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES 2009”

Del 25 al 28 de marzo En homenaje al escritor Carlos Luis Fallas Sibaja (Calufa) en el centenario de su nacimiento          El VI ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES se inaugurará el miércoles 25 de marzo a las 7:00 p.m. en la Plazoleta del Centro Académico de San José del Instituto Tecnológico de Costa Rica, ubicado 250 mts. al norte del hotel Aurola Holiday Inn.          Al mismo asistirán escritores de 10 países latinoamericanos e Italia, y 15 escritores costarricenses. Durante tres días, en diversas locaciones y en horarios alternos, se realizaran lecturas y conversatorios literarios en San José, Alajuela, Cartago, Desamparados y San Isidro de Coronado.          En la ciudad capital se efectuaran lecturas en la Casa Cultural Amón, la Asamblea Legislativa, el Café Latino de la librería Lehmann, la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Costa Rica, el Liceo de San Antonio de Desamparados  y el café Kaffa en San Isidro de Coronado. En Cartago se llevarán a cabo lecturas y conferencias en la Casa de la Ciudad y en la Escuela de Ciencias del Lenguaje del Instituto Tecnológico de Costa Rica. En Alajuela la locación será el teatro del Museo Juan Santamaría. En el Centro Académico del TEC en barrio Amón, además, se realizará una Feria del libro y de la revista con editoriales nacionales, especialmente universitarias y alternativas. Igual estarán a la venta los libros de la Editorial Costa Rica. La clausura será el sábado 28 a las 6:00 p.m. en la Plazoleta del Centro Académico del Instituto Tecnológico de Costa Rica en barrio Amón. OBJETIVOS:          Loa objetivos del VI Encuentro internacional de escritores, que anteriormente se llamó Encuentro centroamericano de escritores, son: 1.     Conferirle continuidad a los encuentros centroamericanos de escritores, ofreciendo el Centro Académico de San José del ITCR como sede permanente. 2.     Estimular, crear y desarrollar espacios para el acercamiento de los países latinoamericanos a través del reconocimiento de nuestras culturas y sus prácticas literarias. 3.     Promover el re-conocimiento de las diversas prácticas literarias latinoamericanas entre estudiantes, funcionarios y miembros de la comunidad metropolitana y nacional. 4.     Posibilitar el intercambio interpersonal, académico y comercial entre las diferentes publicaciones y empresas editoriales centroamericanas y de más allá.   LISTA DE INVITADOS:            Los invitados a la sexta edición del Encuentro de escritores son los siguientes: Víctor Baca de México, Otoniel Martínez de Guatemala, Carlos Clará de El Salvador, Rigoberto Paredes, José Adán Castelar y Samuel Trigueros de Honduras, Iván Uriarte de Nicaragua, José Carr de Panamá, María Antonieta Flores y Belkys Arredondo de Venezuela, Edgardo López Ferrer de Puerto Rico y Fran Báez de República Dominicana.            Por Costa Rica participarán Carlos Bonilla, Vilma Vargas, Guillermo Fernández, Joan Bernal, Arabella Salaverry, Dorelia Barahona, Ricardo Marín, Bernardo Corrales, Ronald Bonilla, Paula Piedra, Mainor González, Juan Antillón, Felipe Granados, Alfredo Trejos y Eugenio Redondo.   UN POCO DE HISTORIA:            El Encuentro Internacional de Escritores (anterior Encuentro Centroamericano de Escritores) es una aspiración que cuenta ya con una historia respetable. La revista FRONTERAS, que entonces se editaba en la Sede Regional San Carlos, convocó, en el año 1999, a un Encuentro de Poetas Nicaragüense y Costarricenses, como homenaje in memoriam al poeta nicaragüense José Coronel Urtecho, quien vivió más de 30 años en el norte de nuestro país. El mismo se celebró en Ciudad Quesada de San Carlos y en Los Chiles, Frontera Norte, donde se declaró al poeta Coronel Urtecho Hijo predilecto del Cantón, pues allí descansan sus restos.   En el año 2001, en San José, específicamente en el CENAC, se celebró el II Encuentro de Escritores Costa Rica- Nicaragua, al cual asistieron delegaciones de El Salvador y de México, además de un nutrido grupo de escritores costarricenses y nicaragüenses. En dicha ocasión, conjuntamente con la Memoria del Encuentro, se editó una antología de poesía denominada Poesía de fin de siglo: Nicaragua-Costa Rica.            En ese II Encuentro se decidió que el mismo se convertiría en un Encuentro Centroamericano de Escritores y se organizaría, rotativa y anualmente, en cada capital de nuestros países, entendiendo que los escritores de la sede correspondiente se encargarían de hacerlo. El III Encuentro se llevó a cabo, con mucho éxito, en Managua, Nicaragua, con delegaciones de todo el istmo en el año 2002. El IV debió celebrarse al año siguiente en El Salvador, pero sus organizadores no lograron producirlo por problemas internos. Debido a ello el encuentro se estancó.            Hoy las condiciones socioculturales del istmo centroamericano nos urgen a continuar con programas de acercamiento entre nuestras respectivas culturas. Por eso, como creadores y promotores de este proyecto, decidimos revitalizarlo convocándolo anualmente pero con sede fija: San José, concretamente en el Centro Académico de San José del ITCR. Tal y como lo hicimos con el IV y el V Encuentros en el 2007 y el 2008, pensamos realizarlo durante el mes de marzo, o de abril, dependiendo de las celebraciones de la Semana Santa. Para el año 2009 se proponen las fechas 25, 26, 27 y 28 de abril como ideales para realizar este VI Encuentro Internacional de Escritores.   Para mayor información al telefax 2257 0470 extensiones 105, 128, 129. O al correo adrianocorrales@hotmail.com

Jorge Martinez Mejìa- Honduras

Director de la Editorial Grado Cero y Productor de la Revista de Literatura Metáfora de Honduras. Fundador del Movimiento Literario Poetas del Grado Cero, Una causa perdida. Guionista y productor de televisión. Ha publicado sus trabajos en distintos diarios del país. http://www.metaforarevistadeliteratura.blogspot.com/

Reflexiones del compañero Fidel

CAMBIOS SANOS EN EL CONSEJO DE MINISTROS Con motivo de los cambios en el seno del Ejecutivo, algunas agencias cablegráficas se rasgan las vestiduras. Varias de ellas hablan o se hacen eco de rumores "populares" sobre la sustitución de los "hombres de Fidel" por los "hombres de Raúl". La mayoría de los que fueron reemplazados nunca los propuse yo. Casi sin excepción llegaron a sus cargos propuestos por otros compañeros de la dirección del Partido o del Estado. No me dediqué nunca a ese oficio. Jamás subestimé la inteligencia humana, ni la vanidad de los hombres. Los nuevos ministros que acaban de nombrarse fueron consultados conmigo, a pesar de que ninguna norma obligaba a los que los propusieron, a esa conducta, ya que renuncié hace rato a las prerrogativas del poder. Actuaron sencillamente como revolucionarios auténticos que llevan en sí mismos la lealtad a los principios. No se ha cometido injusticia alguna con determinados cuadros. Ninguno de los dos mencionados por los cables como más afectados, pronunció una palabra para expresar inconformidad alguna. No era en absoluto ausencia de valor personal. La razón era otra. La miel del poder por el cual no conocieron sacrificio alguno, despertó en ellos ambiciones que los condujeron a un papel indigno. El enemigo externo se llenó de ilusiones con ellos. No acepto que se mezcle ahora la chismografía con el Clásico de Pelota que está próximo a comenzar. Dije bien claro que nuestros atletas de béisbol eran jóvenes de primera línea y hombres de patria o muerte. Como ya expresé otras veces regresaremos con el escudo o sobre el escudo. Venceremos porque sabemos y podemos combinar algo que solo pueden hacer hombres libres, y sin dueños, no los jugadores profesionales. Leonel Fernández me contaba ayer por la tarde que los excelentes peloteros profesionales dominicanos no deseaban participar en esas competencias, estarían ausentes con dolor para el pueblo que los vio nacer. Chávez, ignora todavía por qué sus magníficos pitchers y bateadores serán derrotados por nuestros atletas. El equipo cubano que este año medirá sus fuerzas con los mejores profesionales de Estados Unidos y Japón en las Grandes ligas, es mucho más fuerte y está mejor entrenado que el de hace tres años. Muchos de ellos son ya veteranos a pesar de su juventud. Ninguno de los hombres que hicieron el equipo quedó en casa, excepto por razones de salud. Asumo la total responsabilidad por el éxito o el revés. Las victorias serán de todos; la derrota no será jamás huérfana. iPatria o Muerte! iVenceremos! Fidel Castro Ruz, Marzo 3 de 2009-11 y 32 p.m.

Rio de Janeiro: poesia Une & Versos

O CIRCUITO UNIVERSITÁRIO DE CULTURA E ARTE - CUCA/RJ CONVIDA A TODOS A PARTICIPAR DO EVENTO DE POESIA   UNE & VERSOS - ENTRADA FRANCA VIANINHA RECEBE Jalusa Barcelos Escritora, Poeta, Diretora da EAT  O Espaço Cultural Vianinha realiza mais um Evento de Poesia – UNE & Versos Local: Praia do Flamengo, 132 - Antiga Sede da UNE - Terreno da UNE a partir das 19hs. DIA 06 DE MARÇO EAT – Uma Escola uma, “Universidade Popular”? A Diretora da Escola das Artes Técnicas Luis Carlos Ripper – Rio de Janeiro – EAT, Jalusa Barcelos, é nossa participante ela que dirige uma escola localizada em São Cristóvão, na Mangueira o EAT é uma escola inédita na América Latina, por formar mão-de-obra técnica para o teatro, circo, dança, show musical, teatro de rua, desfile de moda e carnaval. Reconhecida como a primeira “Universidade Popular” do mundo, funciona dentro de uma proposta de igualdade plena, trabalhando a consciência crítica e política dos seus alunos, atuando sempre no coletivo. Caracterizada como a escola da escuta, do afeto e da troca, a EAT é aberta a todos da comunidade, não importando seu local de origem, a forma como vive, raça, credo, exercitando sempre os aspectos pertinentes a uma cidadania plena. Com mais de 2.000 técnicos formados, de idades que variam de 16 a 84 anos e diversos níveis de escolaridade, seus alunos encontram uma preparação de alta qualidade, numa escola reconhecida como um grande e efetivo programa de inclusão social. LIVROS EDITADOS: Dois livros editados sobre o Centro Popular de Cultura da UNE. 1 - CPC da UNE: uma história de paixão e consciência. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1994. 2 - Histórico UNE: 60 Anos a Favor do Brasil. Rio de Janeiro, UNE, 1997. AÇÃO CULTURAL COLETIVA - CUCA/RIO - Redó, Barone, Marray, Juliana, João, Gabi, Benjamin, Lula, Roberto, Cassia, João Carlos, São Beto, Gabriella, Pulga, Edson, Emerso, Paulo Vitor... entre outros participantes do Cuca/Rio CULTURA PELA PAIXÃO

novedades en librosvagabundos

Hola amigos. Ya en los albores del siglo XVIII Jonathan Sift propuso una formula para acabar con la hambruna que asolaba Irlanda. Quizás, dada la crisis actual, sea el momento de retomarla. Podeis descargarla en fichero adjunto o verla en: http://librosvagamundos.blogspot.com/2009/02/contra-la-crisis.html Por otro lado os invitamos a leer este relato inédito de Ana Ayuso, autora de Donde sueñan los tigres, e ilustrado por Juan Gonzalo Lerma. "Julia no llevaba un dragón dentro de su bolso, pero cuando la cremallera crepitaba en la siesta silenciosa de los bares, uno sabía que Julia iba a sacar el carmín echa-fuegos y se pintaría los labios con descaro de puta en el espejo de enfrente. En esos momentos yo no quería conocerla, miraba hacia otro lado deletreando un cartel que había a mi izquierda con fingido interés. Para cuando se me había pasado la vergüenza aún me quedaba el calentón, porque yo en esos momentos no quería conocerla, pero mi sexo sí pujaba con bramidos de lagarto grande atacando ahora mi propia cremallera. Entonces Julia había sacado ya la polvera y…" Puedes continuar la lectura de “El bolso de Julia”, de Ana Ayuso, en http://librosvagamundos.blogspot.com/2009/01/el-bolso-de-julia.html Saludos. José Antonio López

blogs de raul hernandez viveros

http://nuevaepoca.blogspot.com/         http://cultuver.blogspot.com/

Raúl Hernández Viveros - Mèxico

La tranquila, fría cara de la luna, me pidió un beso. Langston Hughes Cuando me di cuenta, quedaban muy pocos recuerdos que olvidar. Desde aquella parte de mi vida, algunos pasajes comenzaron a esconderse detrás de las tardes aniquiladas por las horas inmensas de reflexión. Definitivamente los personajes se disfrazaron con ropas de muchos colores y máscaras del carnaval de Venecia. Algunos cantos y gemidos se alternaron con el sonido de la escritura de estas palabras. Nunca supe el instante en que advertí la destrucción del Edward Stachura. Aquellos momentos perspicuos se transformaron como replicas infinitas dentro de las ventanas de la imaginación. No tuve la posibilidad de explicarme, o siquiera intentar evadir; y, al mismo tiempo, invadir las letras y símbolos que se escribieron en la frente del poeta, y salvo rescatar algunos fragmentos almacenados en las profundidades del interior de mi cerebro. El desciframiento del misterioso disparate capaz de haber inventado la falacia de una enorme y vital amistad, que, sin embargo, integraron las primeras señas de identidad con la creación literaria. Las lecturas extraviadas en las páginas de obras inolvidables, y, a primera vista, efectivamente, incoherentes como el ritmo inútil de las cacofonías, o la revisión avergonzada de frases escritas en otros idiomas. Mi primer encuentro con Edward Stachura se verificó hace varias décadas, cuando llegó invitado por la Facultad de Letras de la Universidad Veracruzana, a realizar una lectura de sus poemas. Aquel día misteriosamente, apareció en la puerta de mi habitación. Se presentó como si ya nos hubiéramos conocido desde la infancia. Después lo acompañé al hotel, en donde pasó casi una semana. No se porqué tuve la ocurrencia de llevarle una botella de ron cubano, que saboreamos en su habitación, antes de ir a comer a un lugar famoso por sus platillos de pescados y crustáceos fritos en aceite de oliva y suficiente ajo. Íbamos ya un poco alegres, y continuamos con el exterminio de aquel regalo cubano. Tal vez por culpa de mi juventud no apetecía yo otra cosa, y entonces Edward Stachura solicitó comprobar la excelencia y los prodigios del mezcal. Fue un verdadero descubrimiento el sabor de este hermoso néctar extraído del corazón de un tipo de maguey, y que se añejaba en las panzas de enormes barricas de barro negro. Todavía pudimos llega a mi domicilio a saborear otro de los regalos de Fidel Castro. Después Edward Stachura sacó su guitarra del estuche y comenzó a ofrecer un recital de sus propios poemas, que también transformó en canciones, las cuales eran interpretadas con una desenfrenada pasión y algún resentimiento de amores extraviados. Al poco tiempo supe que ya formábamos parte de una cofradía de bohemios y personajes entrañables en las profundidades de la fiebre etílica. No obstante, logré averiguar la hora en mi reloj y salimos al mundo rumbo al auditorio, que era el espacio seleccionado para el recital de poesía. Por fortuna tuvimos la ocurrencia de llegar puntuales. Me senté en la primera fila, y cuando Edward Stachura comenzó a rasgar las cuerdas, hubo un momento de nerviosismo, porque en un cerrar y abrir de los ojos, el poeta se fue de lado, vencido por el cansancio y el éxito del mezcal. Entonces su hombro izquierdo pudo chocar con un pedestal de madera que cargaba el busto del sabio Clavijero. Antes de caer encima de las primeras butacas, el poeta emitió varios lamentos en el idioma de Witold Gombrowicz. Apenas logré alzarme de mi asiento y me aproximé a levantar la escultura realizada por Kioshi Takagashi, y como pude también acomodé en el pedestal el busto del insigne mexicano. El poeta también realizó el milagro de alzarse por su propio pie, y amoldó su sombrero en la cabeza metálica del primer etnólogo de México. Tampoco recuerdo la forma en que huimos de aquella pesadilla. Detrás de nosotros los gritos y amenazas del director de la Facultad de Letras, golpearon nuestras espaldas como latigazos realizados por un experto domador de tigres. Afuera en la libertad de la calle, cada quien a su manera se escapó hacia el lugar elegido por su inconsciente o ángel de la guarda. Al día siguiente pasé al hotel y me dijeron que el poeta había abandonado la habitación muy temprano. Nadie sabía de su destino. Desde el aeropuerto, Edward Stachura me habló por teléfono para despedirse; le prometí que muy pronto iría a visitarlo hasta Varsovia. Después de varios meses, sucedió la represión de estudiantes en México, y quedé horrorizado porque en mi ciudad hubo al mismo tiempo aprehensiones y violaciones a los Derechos Humanos. A mí me buscaban por la sospecha de tener amigos polacos y cubanos. Principalmente porque fui amigo del señor de Las Armas, que era el embajador de Cuba, y lo único que me interesaba cuando iba a visitarlo, era la entrega puntual cada mes de una caja de ron. Por dicho delito podía ser detenido yo en cualquier parte de la ciudad. Mis amigos Lorenzo y Mario lograron escapar un poco antes. Uno se fue a estudiar literatura a Varsovia, y el otro cinematografía a Lodz. Eran sospechosos de organizar semanas culturales dedicadas a exterminar el líquido de botellas de vodka, que abastecía regularmente el agregado cultural de la embajada de Polonia. Una noche, varios conocidos fueron capturados, y nunca supimos nada de ellos. Tuve la fortuna de contar con mi pasaporte en regla, y me dieron de inmediato la visa para irme un año a Polonia. Viajé a escondidas en autobuses de segunda clase hasta la frontera, y luego me encaminé hacia Nuevo Orleáns. Allí me esperaba un barco polaco, que me dio asilo por más de veinte días, hasta que llegamos a la hermosa ciudad de Gdansk. En el viaje los oficiales me invitaban a compartir con ellos, y los días pasaron llenos de alegría y nostalgia, pero bañados con vodka. Cuando el barco comenzó a entrar en el puerto, desde la cubierta, a lo lejos pude vislumbrar dos pequeñas figuras que hacían señas y movimientos con sus manos. Al aproximarnos vi el rostro de Mario Muñoz, acompañado de la imagen inmortal de Edward Stachura, habían viajado a darme la bienvenida. Pocas veces he sentido tanta felicidad. No obstante me dejaron saborear muy poco la arquitectura hermosa de la ciudad. De inmediato me trasladaron a la estación de trenes, y todavía yo no podía creer que ya estaba en Polonia, cuando el ferrocarril penetraba en Varsovia. Con la velocidad de los acontecimientos, acepté vivir algunos días en el departamento de Edward Stachura, al otro lado del río Vístula. Gracias a su hospitalidad, pasé algunas semanas. Me acomodaba todas las noches en un catre, instalado a un lado de un cuarto vecino al minúsculo baño, que mostraba la tina, el lavamanos y encima la regadera; todo entre la estreches de las paredes. Una tarde aparecieron los invitados de Edward Stachura, quienes de inmediato se apoderaron de la mesa en la cocina. Creo que apenas eran las siete de la noche. Se trataba de un grupo de personajes extraídos de algún relato de Antón Chejov, porque el aspecto excéntrico iba más allá de la cursilería, más bien era una caricatura de una película de gángsteres en Chicago. Los cuartos del departamento se cubrieron de la espesa neblina originada por el humo de los cigarrillos. Sólo uno de los invitados se interesó por mi presencia, y Edward Stachura exclamó en voz alta que se trataba de un amigo mexicano, descendiente de Moctezuma. Sin embargo, de reojo algunos me analizaron como un objeto caído del cielo, procedente de algún planeta lejano. Gracias al cansancio logré derribarme bajo una piel de borrego. Cuando desperté el reloj marcaba las ocho de la mañana y el olor del tabaco impregnaba el pelo de mi cabeza, la piel de mi cara, y sentí los ojos agrietados por una capa de alquitrán. Sigilosamente entré al baño que estaba cubierto de ceniza, restos de cigarrillos, botellas vacías, y afeité los pocos pelos de mi quijada. Luego me duché durante casi una hora. Ellos continuaron sin alzar la vista de las barajas, y Edward Stachura bromeó conmigo sobre la impertinente necesidad de bañarme todos los días. Después sus instrucciones sonaron como un estallido entre las sombras que movían las manos y apretaban los pedazos de cartón; me ordenó que fuera a una casa, en donde clandestinamente fabricaban y vendían botellas de vodka. Por teléfono ya había ordenado dos cajas de agua sagrada de Polonia. Sin pensarlo dos veces, tomé algunas cosas, las acomodé en mi pequeña maleta, y salí sin despedirme de nadie. Atravesé el río Vistula, y no regresé jamás al barrio obrero en donde vivía Edward Stachura. Me instalé en el lado opuesto de la ciudad, renté un departamento al lado de la avenida Moscú. Casi todos los días pasé intentando estudiar los trastornos mentales que había percibido alrededor del poeta. Cuando conocí a Edward Stachura, nunca me preocupé por advertir las mínimas insinuaciones del destino en aquel rostro con nariz afilada, varios rizos rubios en la cabellera, empedernido fumador y “bebedor del vino y las mujeres”; como lo señaló Miguel Hernández. Con su discreto tartamudeo, volví a recordar la tarde que se me apareció, acompañado de Orlando Guillén Tapia. Fue antes del movimiento estudiantil de 1968, que el poeta polaco vino a la capital veracruzana a ofrecer una serie de recitales, acompañado de su guitarra y un sombrero de pelo fino. Desde aquel momento nos hicimos casi hermanos de estas aventuras literarias llenas de bohemia. Al poco tiempo en la Universidad Veracruzana, se dio a conocer su poemario: “Que devore la langosta el jardín. Después hicimos planes de recorrer el estado de Oaxaca. Pero al final, nada más lo acompañé hasta Tehuacan, y en aquella mañana se embarcó en dirección a la capital oaxaqueña. Me gustaba escuchar sus canciones desprendidas de algunos poemas suyos, que con el tono de su voz significaban lamentos de un ser humano extraviado lejos de su lugar de origen. Al poco tiempo me invitó a pasar una temporada en su departamento situado al otro lado del rio Vistula. Viví una temporada entre las reuniones en su estudio, donde Edward Stachura escribía sus poesías, y leía en varios idiomas a escritores de otras latitudes. Me intrigaba su mirada hacia el infinito, detrás de sus ojos azules. Durante aquellos días, todavía Varsovia respiraba una atmósfera de posguerra, y las escenas eran como en blanco y negro. Sin embargo, existía un ambiente decadente en varias partes de la ciudad, principalmente en el barrio que vivía Edward Stachura. Lo acompañé en algunas ocasiones a recorrer bares clandestinos que trabajaban sólo por las noches. Otras veces colapsamos entre sus canciones y agua bendita hecha en Polonia. Era como haber estado en compañía de un hermano mayor. Su voz desgarraba la angustia de una persona que jamás aceptó los honores que le correspondían, y resolvió donar sus regalías a instituciones de beneficencia. Edward Stachura se consideraba europeo al llevar sangre francesa en sus venas, amar intensamente a su lugar de origen, y a México. Al grado que decidió aprender varias palabras en náhuatl, en parte por el idéntico parecido con algunos sonidos pronunciados en polaco. Me asomé entonces al interior del pensamiento de Edward Stachura, y no logré percibir signos oscuros de su propio destino. Con el paso de los meses, logró dar a luz pública un disco con sus “Canciones”, que me regaló antes de abandonarnos para siempre. Estuve mucho tiempo demasiado emocionado con su obsequio, que olvidé el día de la despedida cuando sentí la certeza de que se había disfrazado para cantar y bailar en el carnaval del Venecia. Años más tarde, me encontraba inmerso en la redacción de un ensayo sobre el suicidio de Ernest Hemingway, y de los italianos Emilio Salgari y Cesare Pavese, entonces Mario Muñoz acababa de llegar de uno de sus tantos viajes a Polonia, y me contó algunos pasajes de la muerte de Edward Stachura. Lo cierto es que jamás pude olvidar las líneas de Pavese: “La palabra mito está hoy, con razón, un tanto desacreditada. Pero utilizándola para indicar esa interior imagen estática, embrional, grávida de posibles desarrollos, que se haya en el origen de cualquier creación poética, no creemos hablar un lenguaje místico ni estetizante”. Estos mensajes me hicieron pensar entonces en que fue inevitable enfrentarme a lo postergable. Entre estas reflexiones, volví a pensar en que, posteriormente, Edward Stachura se transformó en uno más de los mitos de Europa. Al transcurrir del tiempo, no imaginé que iba a tener la posibilidad de mirar su imagen, y escuchar sus canciones en Internet. Fue el derrumbe de mis pocos sentimientos, al darme cuente de que participé en la decadencia del espíritu creador de Edward Stachura. Era un vacío singular y distinto al que sentí en mi precoz juventud. De todas maneras, Varsovia fue la extraña prueba de vivir la experiencia de un misterioso paisaje entre las sombras del significado que marca el límite efímero, entre la vida y la muerte. Edward Stachura escribió miles de poesías, y llevaba un diario de sus días sobre la tierra. Unos días antes de abandonar Polonia, lo encontré bastante alterado en la ciudad vieja, y acepté su invitación a comer en el famoso “Pato de Oro”. Pese a mis sugerencias de beber algunos vasos de agua polaca, rechazó mi propuesta. Se veía preocupado por enfrentar la primera gira de sus recitales en varias capitales europeas. Noté pálido enfermizo su rostro que hizo destacar su extraordinaria mirada. Al despedirnos, logré comparar al poeta alegre que visitó México, con la persona triste, vestida con un traje negro, igual a un párroco de pueblo. Imaginé que se había disfrazado para asistir al carnaval de Venecia. Tuve el valor de preguntarle sobre su oscura vestimenta, aclarándole que le faltaba la máscara. Me confesó que llevaba un mes sin jugar a las cartas, y me juró que había abandonado los vicios. Fue a principios de los setentas. Al darme el abrazo de despedida, confesó que era otro, en voz baja dijo que al fin había logrado hablar con Dios, quien le había ordenado no escribir más, dejar las parrandas y vivir en la sencillez del paraíso terrenal. Realmente sentí aquel encuentro casi sobrenatural, un sueño dentro de algo que proyectaba mágicamente los rasgos de una vida anterior. Un sueño exótico en el espacio de un infinito. De la lucidez del secreto de aquel hombre taciturno, emergió en sus breves palabras, el alejamiento del infierno. Fue inevitable rechazar su confesión, y principalmente oponerse a la sentencia divina. El recuerdo apaciguador persistió antes de que me inquietaran los designios del inverosímil castigo. Su decisión de tener que cortarse la mano derecha para nunca volver a utilizarla en la escritura, tampoco tener la posibilidad de llenar los vasos y brindar por los buenos momentos que nos regalaba la vida, simbolizó el único camino en aquel laberinto recóndito. Bajo el influjo de la inspiración de haber escuchado a Dios, Edward Stachura no tuvo más refugio que buscar la bendición entre los santos y vírgenes. Era sin duda la inquebrantable despedida. Desde aquella ocasión llegué a sentir, que la infinita dimensión de nuestra existencia, mostraba la fugacidad existencial en las líneas, las cuales atravesaban las manos, sellando el destino del poeta, frente a su tenaz decisión de aceptar la voluntad divina. Años más tarde, estuve una temporada en Turín, y comprendí que Edward Stachura, se propuso intentar dominar la poesía, que transformó en canciones para comunicarse con la mayor parte de lectores. Lo cual le permitió evadir la burla o consagración, y los honores de la fama. Con este razonamiento decidí viajar a la celebración del carnaval de Venecia. Entre la aburrición y el agotamiento, pasé varios días disfrazado con un traje de arlequín con ropa de colores y una máscara blanca. Después aproveché aquel tiempo y regresé a Turín. Al salir de la estación Puerta Nueva, me hospedé una noche en el hotel Roma. Por la mañana tomé varias fotografías de la placa que advertía de la muerte de Cesare Pavese. Con estas imágenes concluí dejar en el olvido la escritura del ensayo sobre los escritores suicidas. Recogí mis pertenencias, y me fui a vivir una temporada en la casa de Alberto Guaraldo, situada en la avenida Lecce número 70, muy cerca del edificio donde Emilio Salgari escribió: "A mis editores: A vosotros, que os habéis enriquecido con mi piel, manteniéndome a mí y a mi familia en una continua semi-miseria o aún peor, sólo os pido que en compensación por las ganancias que os he proporcionado, os ocupéis de los gastos de mis funerales. Os saludo rompiendo la pluma". Sin embargo, la bendición llegó en octubre, porque con su hermano Alfredo fui a Ivrea, a participar en la vendimia de aquel otoño. Entre los viñedos, pude oprimir un puñado de tierra con restos de fósiles marinos, que le enseñé a mis compañeros, y entonces Alfredo compartió su idea de que el diluvio universal había caído sobre esta parte de Italia. Sólo pude alzar los ojos hacia el cielo azul, y tuve la certeza de sentir la mirada del poeta.                                                                        tomado de: http://cultuver.blogspot.com/

Raùl Hernàndez Viveros, Mèxico

Nacio en la Ciudad Mendoza, Veracruz, el 9 de diciembre de 1944 Obras: La invasión de los chinos (1978); Los otros alquimistas (1980); Los tlaconetes (1982); El secuestro de una musa (1984); Una mujer canta amorosamente (1985); El talismán del olvido (1992); Días de otoño (1995); La conspiración de los gatos (1997); La generosidad divina (2007), la novela Entre la pena y la nada (1985) y los libros de ensayos: La nictalopía de Sor Juana Inés de la Cruz (2000), Memoria y pensamiento (2001), La Mitología de Roberto Williams García(2002), y Relato Español Actual (2003), libro que lleva varias reimpresiones en la Península ibérica, editado por el Fondo de Cultura Económica y la UNAM. Durante una década estuvo a cargo de la revista La Palabra y el Hombre, y del Departamento Editorial de la Universidad Veracruzana. Actualmente tiene a su cargo la dirección de ediciones y la revista Cultura de VeracruZ.

cultura costa rica...mucho para leer...

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Primeiro Rascunho Para um Esboço de Projeto ...

...Amplo, Total e Irrestrito - Silas Corrêa Leite) Artigo Um Todo Poeta tem direito de ser feliz para sempre, mesmo até muito além do para sempre, ou quando eventualmente o "para sempre" tenha algum fim. Artigo Dois Todo Poeta poderá dividir sua loucura, paixão e sensibilidade com mil amores, pois a todos realmente amará com o mesmo prelúdio nos olhos, algumas asas nas algibeiras e muitas cítaras encantadas na alma, ainda assim, sem lenço e sem documento. Parágrafo Único Nenhum Poeta poderá ser traído, a não ser para que a pobre ex-Musa seja infeliz para todo o resto dos dias que lhe caibam na tábua de carne desse Planeta Água. Artigo Três Nenhum Poeta padecerá de fome, de tristeza ou de solidão, até porque a tristeza é a identidade do Poeta, a solidão a sua Pátria, sendo que, a fome pode muito bem ser substituída num abismo terminal por rifle ou cianureto. E depois, um poeta não precisa de solidão para ser sozinho. É sozinho de si mesmo, pela própria natureza, com seus encantários, santerias, ninhais, mundo-sombra e baladas de incêndio. Artigo Quatro A Mãe do Poeta será o magno santuário terreal de seus dias de lutas e sonhos contra moinhos e erranças de gracezas e iluminuras. Filho de Poeta será como caule ao vento, cálice de liturgia, enchente em rio: deverá adaptar-se ao Pai chamado de louco por falta de lucidez de comuns mortais ou velado elogio em tácita inveja espúria. Artigo Quinto Nenhum Poeta será maior que seu país, nenhuma fronteira ou divisa haverá para o Poeta, pois sua bandeira de luz-cor será a justiça social, pão, vinho, maná, leite e mel, além de pétalas e salmos aos que passaram em brancas nuvens pela vida. E depois, uns são, uns não, uns vão, uns hão, uns grão, uns drão – e ainda existem outros. Artigo Sexto A todo Poeta será dado pão, cerveja, amante e paixão impossível, o que naturalmente o sustentará mental e fisiológicamente em tempos tenebrosos ou de vacas magras, de muito ouro e pouco pão. Artigo Sétimo Nenhum Poeta será preso, pois sempre existirá, se defenderá e escreverá em legítima defesa da honra da Legião Estrangeira do Abandono, à qual se sabe pertencer, com seu butim de acontecências, ou seu não-lugar de, criando, Ser, estar, permanecer, continuar, feito uma letargia, um onirismo, uma catarse, ou um surto psicótico que os anjos chamam alumbramento terçã. Artigo Oitavo A infinital solidão do espaço sempre atrairá os Poetas. Artigo Nono Caso o Poeta "viaje fora do combinado", tome licor de ausência ou vá morar no sol, nunca será pranteado o suficiente, nem lhe colocarão tulipas de néon, dálias aurorais, estrelícias de leite ou dente-de-leão sob o corpo que combateu o bom combate. Será servido às carpideiras, amigos, parentes, anjonautas e guardiões, vinho de boa safra por atacado, cerveja preta mais bolinhos de arroz, pão de minuto e cuque de fubá salgado. Artigo Décimo Poeta não precisará mais do que o radar de seus olhos, as suas mãos de artesão sensorial no traquejo do cinzel interior, criativo, mais sua aura abençoada e seu halo com tintas de luz timbral para despojar polimentos íntimos em verso e prosa, como pertencimentos-quireras, questionários e renúncias. Artigo Décimo-Primeiro Poeta poderá andar vestido como quiser, lutar contra as misérias e mentiras do cotidiano (riquezas impunes, lucros injustos, propriedades roubos), sempre buscando pela paz social, ou ainda mamando na utopia de uma justiça ético-plural-comunitária. Quem gosta de revolução de boteco é janota boçal metido a erudição alcoólica e pseudo-intelectual seboso e burguês. Poeta gosta mesmo de humanismo de resultados. De pegar no breu. A luta continua! Saravá, Brecht!   Artigo Décimo-Segundo Poeta pode ser Professor, Torneiro-Mecânico, Operário, Ourives, Jardineiro, Fabricante de Bonecas, Vigia-Noturno, Engolidor de Fogo, Entregador de Raposas, Dono de Bar ou Encantador de Freiras Indecisas. Poeta só não poderá ser passional, insensível, frio ou interesseiro. Ao poeta cabe apenas o favo de Criar. O poeta escreve torto por linhas tortas (um gauche), poesilhas (poesia rueira e descalça) e ficção-angústia. Escreve (despoja-se) para não ficar louco...para livrar do que sente. O Poeta, afinal, é um "Sentidor" com sua angústia-vívere Artigo Décimo-Terceiro Se algum Poeta for acusado levianamente de alguma eventual infração ou crime, a dúvida o livrará de ser apenado. E se o Poeta dizer-se inocente isso superará palavras acima de todos e sua fala será sentença e lei sagracial. A ótica do Poeta está acima de qualquer suspeita, e ele sempre é de per-si mesmo o local do crime da viagem de existir. Mas pode colaborar com as autoridades, cometendo um crime perfeito. Afinal, só os imbecis são felizes. Parágrafo Único Poeta não erra. Refaz percursos. Poeta não mente. Inventa o inexistente, traduz o impossível, delata o devir. Poeta não morre. Estréia no céu. Poeta padece fibra por fibra no ser-se de si mesmo Artigo Décimo-Quarto Aos Poetas serão abertas todas as portas, até as invisíveis aos olhos vesgos e comuns dos mortais anônimos, serão abertos todos os olhos, todas as almas, todos os caminhos, todas as chamas, todos os cântaros de lágrimas e desejos, todos os segredos dessa dimensão ou fora dela, num desespelho de matizes, feito insofrência do desmundo. Artigo Décimo-Quinto A primeira flor da primeira aurora de cada dia novo, será declarada de propriedade do Poeta da rua, do bairro, do país ou de qualquer próximo Poeta a confeitar como louco, como ermitão ou pioneiro, de vanguarda. Em caso de naufrágio ou incêndio, poetas e grávidas primeiro Artigo Décimo-Sexto Não existe Poeta moderno, clássico, quadrado, matemático como pelotão de isolamento, ou só aleijado por dentro, pois as flores e os rios não nascem nunca iguais aos outros, sósias, nem os poemas são tijolos formais de reboques arcaicos. Nenhum Poeta poderá produzir só por estética, rima ou lucro fóssil. Poesia não é para ser vendida, mas para ser dada de graça. Um troco, um soneto, uma gorjeta, um haikai, um fiado pago, uns versos brancos, um salário do pecado, um mantra-banzo-blues-lundu. E todo alumbramento é uma meia viagem pra Pasárgada. Poeta é tudo a mesma coisa, com maior ou menor grau de sofrimento e lições de sabedoria dessas sofrências, portanto, com carga maior ou menor de visão, lucidez, sensoriedade canalizada entre o emocional e o racional, de acordo com a sua bagagem, seu vivenciar, seu prisma existencialista de bon vivant por atacado. Poeta há entre os que pensam e os que pensam que pensam. Entre os que são e os que pensam que são, pois se parecem. A todos é dado a estrada de tijolos amarelos para a empreita de uma caminhada que o madurará paulatinamente. Ou não. Todo poeta é aprendiz de si mesmo, em busca de uma pegada íntima, e escreve para oxigenar a alma. Afinal, são todos sementes, e sabem que precisam ser flores e frutos, para recriarem, para sempre, a eterna primavera cósmica. Todo aquele que se disser Poeta, assim o será, ou assim haverá de ser Parágrafo Um O verdadeiro Poeta não acredita em Arte que não seja Libertação. Saravá, Manuel Bandeira! Parágrafo Dois Poeta bebe porque é líquido. Se fosse sólido comia. Parágrafo Três Poeta é como a cana. Mesmo cortado, ralado, amassado, ao ser posto na moenda dos dias, ainda assim tem que dar açúcar-poesia Inciso Um Poeta também bebe para tornar as pessoas mais interessantes. Parágrafo quatro Poeta não viaja. Poeta bebe. E todo Poeta sabe que o fígado faz mal à bebida.   Artigo Décimo-Sétimo Poeta terá que ser rueiro como pétala de cristal sacro, frequentador de barzinhos como anjo notívago, freguês de saunas mistas como recolhedor de essências, plantador de trigais amarelos como iluminador de cenários, cevador de canteiros entre casebres de bosquíanos, entre o arado e a estrela, um arauto pós-moderno como declamador de salmos contemporâneos entre extraterrestres. Parágrafo Único   Poeta rico deverá ainda mais amar o próximo como se a si mesmo, ajudando os fracos e oprimidos, os Sem Terra, Sem Teto, Sem Amor, para então se restar bem-aventurado e poder escrever cânticos sobre a condição humana no livro da vida. Poeta é antena da época. E o neoholocausto do liberalismo globalizador é o câncer que ergue e destrói coisas belas. Artigo Décimo-Oitavo A todo Poeta andarilho e peregrino como Cristo, São Francisco ou Gandhi, será dado seu quinhão de afeto, sua porção de Lar, seu travesseiro de pétalas de luz. Quem negar candeia, azeite e abrigo ao Poeta, nunca terá paz por séculos de gerações seguintes abandonadas entre o abismo e a ponte para a Terra do Nunca. Quem abrigar um Poeta, ganhará mais um anjo-da-guarda no coração do clã que então será abençoado até os fins dos tempos. Parágrafo único O sábio discute sabedoria com um outro sábio. Com um humilde o sábio aprende. Artigo Décimo-Nono Poeta poderá andar vestido como quiser, com chapéus de nuvens, pés de estrelas binárias ou mantras de ninhos de borboletas. Nenhum Poeta será criticado por fazer-se de louco pois os loucos herdarão a terra e são enviados dos deuses. "Deus deve amar os loucos/Criou-os tão poucos..." - Um Poeta poderá também andar nu, pois assim viemos e assim nos moldamos ao barro-olaria de nosso eio-Éden chamado Planeta Água. E a estética para o poeta não significa muito, somente o conteúdo é essência infinital. Artigo Vigésimo Poeta gosta de luxo também, mas deve lutar por uma paz social, sabendo a real grandeza bela de ser simples como vôo de pássaro, simples como pouso em hangar fantástico, simples como beira de rio ou vão de cerca de tabuínha verde. Só há pureza no simples. Artigo Vigésimo-Primeiro Nenhum Poeta, em tempo algum, por qualquer motivo deverá ser convocado para qualquer batalha, luta ou guerra. Mas poderá fazer revoluções sem violência. Poderá também ser solicitado para ser arauto da paz, enfermeiro de varizes da alma ou envernizador de cicatrizes no coração, oferecendo, confidente e solidário, um ombro amigo, um abraço de ternura, um adeus escondido feito recolhedor de aprendizados ou visitador de bençãos, ou até ser circunstancialmente um rascunhador clandestino de alguma ridícula carta de suicida por paixão impossível.     Artigo Vigésimo-Segundo Mentira para o Poeta significa cruz certa. Aliás, poeta na verdade nunca mente, só inventa verdades tecnicamente inteiras e filosoficamente sistêmicas... Artigo Vigésimo-Terceiro Musa-Vítima do Poeta será enfermeira, psicóloga, amante, mulher-bandeira, berço esplêndido, Santa. Terá que ser acima de todas as convenções formais, pau para toda obra. No amor e na dor, na alegria e na tristeza, até num possível pacto de morte. Artigo Vigésimo-Quarto Poeta não paga pensão alimentícia. Ou se está com ele ou contra ele. Filhotes sobreviventes de uma relação qualquer, ficarão sob sua guarda direta e imediata. Ex-Mulheres serão para sempre águas passadas que não movem moinhos, como velas ao vento de uma Nau Catarineta qualquer, como exercícios de abstrações entre cismas, ou como aprendizados de dezelos íntimos de quem procura calma para se coçar.   Artigo Vigésimo-Quinto Revogam-se todas as disposições em contrário, CUMPRA-SE - DIVULGUE-SE! Itararé, São Paulo, Brasil, Cinzas, 1998, Lua Cheia – Do jazz nasce a luz! (Texto traduzido para o espanhol pelo Poeta Dr. Antonio Everardo Glez, de Durango, México) - Fonte - www.casadacultura.org/ envio rui mendes

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